Non mi stupisco

Del paradosso della poesia

così come quello di ogni altra cosa

tanto invisibile

quanto più rilevante.

Dell’arroganza diventata

più contagiosa della tristezza.

Della critica senza consapevolezza,

delle vittime

che elogiano

la propria ignoranza.

Di uomini troppo stupidi

per notare donne intelligenti

e di donne troppo intelligenti

per farsi notare.

Di chi fa finta di niente

facendo finta di fare.

Del sottile filo

che intercorre

tra l’essere fortunato

e l’essere fottuto.

Dell’umana violenza

per gli esseri viventi

né del culto

dei suoi defunti.

Di un dio che uccide due volte

tutti i suoi devoti.

Di chi paga per essere salvato

da un prete,

da una prostituta

o da un clown.

Della volgarità del bene

e della mediocrità del male.

Dell’odio che unisce

molto più

di quanto l’amore

riesca a fare.

Dei rapporti che ciclicamente passano

dall’amicizia all’odio

per poi conquistare

l’indifferenza necessaria a ripartire.

Dell’intraprendenza di certi maghi

che usano il vostro

buco di culo dentato

al posto del cilindro.

Della pochezza sufficiente

a qualunque travestimento.

Degli oroscopi

che subito dopo i necrologi

sono le cose più autorevoli

riportate sui quotidiani.

Della mancanza di limite

che hanno certe facce.

Di chi vomita parole a spruzzo

e di chi non le smorza

spingendole giù fino in fondo,

fino a imprimersele dentro.

Ché nel giorno di Natale

ci si affeziona

anche alle proprie

inferriate.

Ma io non sono io. Non più.

Non posso concedermelo.

La lucidità e il disincanto

ancora non mi appartengono.