Tu cara cansada se corre cuando abrís
el espejo del botiquín
en la casa de los extraños.
Una fiesta ocasional. Una historia de
ciencia micción te llevó hasta ahí.
Y abrir el botiquín
es como leer un libro: el centro neurálgico
de los que viven en ese lugar.
Dos pequeños sobrecitos de preservativos.
Frascos con algodones con pastillas adentro.
Roja-blanca. Algo para dormir. O para orinar
sin ardor. Gomitas elásticas, amarillas, para
atarse el cabello, con restos de pelos castaños
enganchados en ellas.
Acurrucado en la esquina
escondiéndose
el pequeño frasco de vidrio
del tamaño de un dedo
con la tapa blanca
y plástica
donde hibernan unas agujas
de acupuntura.
Abrir el botiquín
de los extraños
es ver un film secreto
de culto
que vas a recomendar
a la primera de cambio.
La curiosidad saciada.
La cara de nuevo en el espejo
con los azulejos detrás
indican
que te convertiste
en el forense
de una familia ignota.
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