Queda el polvo

De aquel trueno: de aquella

terrible llamarada

que se alzó ante mis ojos

para siempre ha quedado

-confundido en el aire-

un polvo de odio y una

tristísima ceniza

que caía y caía

sobre la tierra y sigue

cayendo en mi memoria

en mi pecho; en las hojas

del papel en que escribo.