PAULA

Paula tiene una hora precisa para ser Paula,

para sonar a ella, a platos rotos, a desastre.

Su biografía es la orgía de sábanas en la alfombra;

la mía con ella, el cigarrillo apagado

que deja entre mi boca.

Su entrepierna transpira insomnios, a Baudelaire, a negra

y ella tan rubia cuando amotina su belleza tras su escote,

cuando se pinta los labios o se riza el pelo

o cuando su voz en el teléfono ronronea el Roberto

como un maullido que sugiere todo…,

incluso mi nombre.

Chiflar y comer pinole es únicamente posible entre sus senos

y en el camino que mi lengua traza hacia la suya,

buscando no el beso, porque Paula no besa,

sino el hoy que es el rostro que por azar ha escogido Paula;

y digo Paula por mentar el día, la piel de Paula,

que es todo, menos, aunque quizá, incluso Paula.