读书

读书，啊，我们总是忘记

是谁写作、在每一页

每一句存在多少争斗。

仿佛舞台上，黑黢黢移动的树林，

在笔下生长，一支飞行中

被攫取的箭，一只窃自不真实的鸟

身体上的羽毛。只是现在

它们安静地立在书架，毫不在意，

没有回忆，仿佛那些坐在大街

长椅上晒太阳的老人。

读书，我们总是忘记

恐惧是一匹狼，当夜幕降临

他总是害怕自己，他并不知道

某处是否存在一面镜子，一处泉眼，

能够熄灭他倾斜的双眼里

那摇曳的黄色光焰。我们读书

为了释然地，知道，

柏拉图的野兽是如何危险，那昏昏欲睡的

老虎，只是在白天出来吃人。