Som en besatt: han sjangler, faller, reiser seg på ny,

Lud je ko se sruši     pa ustane posle stanke

i s bolom skitničkim     pokrene kolena, članke,

går innbitt på, med verk i kne, med føttene som bly.

pa ipak ide dalje,     na krilu sulude pesme,

zalud ga mami jarak,     ostati ipak ne sme,

Hver gang han stuper, står han opp, som løfter vinger ham!

i pitaš li ga zašto?     daće ti valjda odgovor škrt,

da žena ga čeka i      neka mudrija smrt.

Forgjeves lokker grøftens hvile. Alt han tør, er fram.

Al ipak lud je svako     ko se nada boljoj smrti;

nad domom mu se     davno još samo vetar vrti,

Og spør du hvorfor, mumler han kan hende om et sted

zid je već porušen,     polomljen šljivik leži,

i od strave noć se     nad domom mu ježi.

der konen venter, og en død i alderdom og fred.

O, kako bih verovati     mogo da nije samo kratak

san sve to što vredi     i da ima dom za povratak;

Den stakkaren må være gal, for siden lenge rår

o, kad bi ga bilo!     i ko negda na svežoj verandi

zujale bi pčele mira     dok se pekmez hladi,

jo bare lukt av brann og øde over hjem og gård.

a baštu bi oblio     umirućeg leta hod,

međ granjem bi se     ljuljao zreli, goli plod,

I grus er falt hver vegg, og knekket hagens plommetrær,

čekala bi me Fani     pred plotom tim što peva,

i padale bi senke     tromoga popodneva

all nattens myke ømhet splintret. Angsten skriker der.

sve će to možda biti!     mesec je visoko propet!

Ne  prolazi, prijatelju,     zovi me! ustaću opet!

Å, trodde jeg som han at alt mitt hjerte lukkes om,

så verd å elske, ennå finnes, ennå roper: kom!

at bier ennå summer bak den gamle svalgangs dør

der plommesyltetøyet kjøles duftende som før,

og hagen middagsdøser. Sakte gynger på hver gren

de nakne frukter over sensomrens solgylne plen ...

Og venter ikke Fanni, blond mot hekkens røde kratt

i skumringen? Se, alle skygger lengter mildt mot natt.

Kan ennå allting bli som før? Så rund er månen nu.

Min venn, gå ikke fra meg. Rop! Jeg reiser meg som du.

Bor, 15. september 1944