È folle, chi accasciandosi a terra      si rialza e s’incammina,

Verrückt ist, wer, gestürzt, sich erhebt und weiterschreitet,

come un dolore errante       muove ginocchio e caviglia,

tuttavia riprende il suo cammino,  come dalle ali sollevato,

Knöchel und Knie knickt, trotzend dem Schmerz, der ihn durchschneidet,

il fossato invano lo invita    tanto a restar non ha coraggio,

e se lo domandi, perché no?      forse ti risponderà pure,

und weiterschreitet, so als würden ihn Flügel heben,

che lo attende la donna       e una più bella, saggia morte.

Eppur è matto il credulone,   perché là, al di sopra le case,

umsonst ruft ihn der Graben er wagt nicht, nicht zu leben.

ormai da tanto tempo        turbina solo il vento rovente,

è crollato il muro della casa,       s’è spezzato il pruno,

Vielleicht sagt er dir, was ihm solch Weitermühn gebot:

la notte della patria      è raccapricciante dalla paura.

Oh, se potessi credere: che non porto nel cuore quel, che

die Frau, die auf ihn wartet und einst ein weisrer Tod.

val la pena ancora, che esiste una casa dove ritornare;

se ci fosse ancora! e come un tempo sulla veranda fresca

Dabei ist er verrückt, der Gute: in seinem Heim

ronzerebbe l’ape della pace, finché la marmellata si fredda,

sui giardini assonati  riposerebbe il silenzio del fine estate,

gehn Brandwind, Staub und Asche sonst niemand aus und ein.

tra le fronde dell’albero       frutta spoglia ciondolerebbe,

e davanti al fulvo siepe       Fanni bionda m’attenderebbe,

Die Rückwand fiel zerstückelt, geknickt der Pflaumenbaum,

e la lenta mattinata    scriverebbe l’ombra lentamente, -

Oggi la luna è così rotonda!  forse potrebbe essere vero!

voll Angst die stillen Nächte verloren ihren Flaum.

Non andartene amico mio,     esortami! ed io mi rialzerò!

Könnt ich doch glauben: Nicht nur im Herz blieb unversehrt

Bor, 15 sett. 1944.

das Heim, die Heimat, alles was uns im Leben wert,

und man zurückkehrn könnte und sitzen hinterm Haus;

friedlich die Bienen summen das Pflaumenmus kühlt aus,

Altweibersommer sonnt sich ein Ast im Garten knackt,

in den Laubkronen wiegen sich Früchte prall und nackt

und Fanni steht und wartet blond vorm Rotdornenhag,

und langsam Schatten schreibt der langsame Vormittag. -

Vielleicht kann's doch so werden der Mond strahlt brüderlich.

Freund, bleib doch stehen, ruf mich an: ich erhebe mich!