È folle, chi accasciandosi a terra si rialza e s’incammina,
Bien fou celui qui, tombé, repart et marche avec nous,
come un dolore errante muove ginocchio e caviglia,
qui meut, errante douleur, ses chevilles, ses genoux,
tuttavia riprende il suo cammino, come dalle ali sollevato,
mais lui se remet en route comme un que portent des ailes,
il fossato invano lo invita tanto a restar non ha coraggio,
rester, il n’ose le faire, en vain le fossé l’appelle,
e se lo domandi, perché no? forse ti risponderà pure,
si on demandait pourquoi peut-être parlerait-il
che lo attende la donna e una più bella, saggia morte.
de la femme qui l’attend, d’un beau trépas plus subtil,
Eppur è matto il credulone, perché là, al di sopra le case,
mais c’est encor, le crédule, être fou : depuis le temps
ormai da tanto tempo turbina solo il vento rovente,
sur nos maisons ne circule que le vent, le vent brûlant,
è crollato il muro della casa, s’è spezzato il pruno,
les murs ne sont que décombres, le prunier, brisé, n’est plus,
la notte della patria è raccapricciante dalla paura.
d’horreur, la nuit familière est comme un monstre velu.
Oh, se potessi credere: che non porto nel cuore quel, che
Que ne puis-je y croire encore! Ce n’est plus qu’un souvenir,
val la pena ancora, che esiste una casa dove ritornare;
ce qui fait le prix de vivre, la maison où revenir,
se ci fosse ancora! e come un tempo sulla veranda fresca
notre vieille véranda si fraîche où l’abeille rôde,
ronzerebbe l’ape della pace, finché la marmellata si fredda,
où refroidissaient les pots tout remplis de reines-claudes,
sui giardini assonati riposerebbe il silenzio del fine estate,
les derniers feux de l’été, les fruits nus qui se balancent,
tra le fronde dell’albero frutta spoglia ciondolerebbe,
les vergers ensommeillés de soleil et de silence,
e davanti al fulvo siepe Fanni bionda m’attenderebbe,
Fanny qui m’attend si blonde sur la rousseur de la haie;
e la lenta mattinata scriverebbe l’ombra lentamente, -
à tracer de lentes ombres s’attarde la matinée-
Oggi la luna è così rotonda! forse potrebbe essere vero!
oh oui c’est possible encore! La lune est si ronde! Ami,
Non andartene amico mio, esortami! ed io mi rialzerò!
attends-moi! Crie après moi! Je me relève, et te suis!
Bor, 15 sett. 1944.
Bor, 15 septembre 1944