Egy gondolat bánt engemet:

Es peinigt ein Gedanke mich:

Ágyban, párnák közt halni meg!

Lassan hervadni el, mint a virág,

Im Bett zu sterben alt und siech,

Amelyen titkos féreg foga rág;

Elfogyni lassan, mint a gyertyaszál,

Verwelken, wie die Blume still verdorrt,

Mely elhagyott, üres szobában áll.

Ne ily halált adj, istenem,

An der des Wurmes Zahn verborgen bohrt,

Ne ily halált adj énnekem!

Legyek fa, melyen villám fut keresztül,

Erlöschen still, wie Kerzenlicht vergeht,

Vagy melyet szélvész csavar ki tövestül;

Legyek kőszirt, mit a hegyről a völgybe

Das in verlassner leerer Stube steht. -

Eget-földet rázó mennydörgés dönt le... -

Ha majd minden rabszolga-nép

Befrei mich, Herr, von solcher Not,

Jármát megunva síkra lép

Pirosló arccal és piros zászlókkal

Gib jung mir einen schönren Tod.

És a zászlókon eme szent jelszóval:

"Világszabadság!"

Ich sei ein Eichbaum, den ein Blitz zerschmettert,

S ezt elharsogják,

Elharsogják kelettől nyugatig,

Oder der Sturm entwurzelt und entblättert.

S a zsarnokság velük megütközik:

Ott essem el én,

Ich sei ein Felsblock, der im Donnergrolle

A harc mezején,

Ott folyjon az ifjúi vér ki szívembül,

Das All erschütternd in den Abgrund rolle.

S ha ajkam örömteli végszava zendül,

Hadd nyelje el azt az acéli zörej,

Einst treten alle Völker an,

A trombita hangja, az ágyúdörej,

S holttestemen át

Abschüttelnd ihrer Knechtschaft Bann,

Fújó paripák

Száguldjanak a kivívott diadalra,

Rot glühn die Wangen, rote Fahnen wehen,

S ott hagyjanak engemet összetiporva. -

Ott szedjék össze elszórt csontomat,

Darauf die heiligen drei Worte stehen:

Ha jön majd a nagy temetési nap,

Hol ünnepélyes, lassú gyászzenével

Freiheit für alle!

És fátyolos zászlók kíséretével

A hősöket egy közös sírnak adják,

Dies Wort erschalle

Kik érted haltak, szent világszabadság!

Und halle brausend zwischen Ost und West,

Pest, 1846. december

Wo Zwingherrschaft zum Kampf sich stellen lässt;

Dort will ich als Held

Jung fallen im Feld.

Dort ströme mein Herzblut aus tödlicher Wunde.

Tönt jauchzend das Wort mir, mein letztes vom Munde,

Gehs unter im Schlachtenlärm, stählern und schrill,

In Hörnergeschmetter, Kanonengebrüll,

Und über mir her

Fort stürme das Heer

Auf schnaubenden Rossen zum herrlichen. Siege,

Derweil auf der Walstatt zertreten ich liege. -

Dort lese man mir die Gebeine auf,

Folgt der Bestattung hoher Tag darauf,

Wo man bei feierlichen Trommelklängen,

Umflorten Fahnen, dumpfen Trauersängen

Vereint begräbt die Braven, die ihr Leben

Für dich, du heilige Freiheit, hingegeben.