风景

秋天到了，地里的庄稼都死了

我们在田野里幸福地收获它们的尸体

粮食的死亡被我们年复一年排练着

它们静静地站着，没有一丝恐惧

有一天，我们都老了

大地收下了我们的身体

破旧的眼睛被同样破旧的眼睑

疲倦地盖上，再等待

天空来收拾我们的“灵魂”

只有乌鸦穿过这一切

落在残败的大地上

大胆地——歌唱