回声(1)

他看着白羊在嫩绿的草上，

慢慢的吃着走着。

他在一座黑压压的

树林的边头，

懒懒的坐着。

微风吹动了树上的宿雨，

冷冰冰的向他头上滴着。

他和着羊颈上的铃声，

低低的唱着。

他拿着枝短笛，

应着潺潺的流水声，

呜呜的吹着。

他唱着，吹着，

悠悠的想着；

他微微的叹息；

他火热的泪，

默默的流着。