循环

风吹乱下午的节奏，

孤独的人突然怀上无数影子。

它们重叠又分开，

仿佛春天懂得了割舍。

生长如此疼痛，

每一次都留下刻骨的划痕。

抬头是天高，

低头且化为过眼的云淡。