风

秋天已经发出悲伤的尖叫，

美景不经意地显现，

风击打着镶板，

滚磨中的制桶发出空洞的咚咚声。

树叶在门边堆积，

古老的哭泣的回声从远处传来，

文学的秋天，白霜，

尘埃之路在街上飞扬。

俯视我独自停留过的

衰败的杂树林，

穿过匆匆记下毫无才华的诗歌的

缠结树枝。