特罗斯特朗姆在弹琴
用他的左手。
一道山岗上有午后的书房
格利埃尔的谱子,风中的
白桦林齐刷刷站立在
梅拉伦湖畔的房屋,等待
一只手收回它们风中的落叶
那些已知的痛苦和未来的悲伤。
他微微闭上眼睛
手指下蔓延着风和波浪
窗台上的天竺葵突然一片火红
人们认为所有重要的事情
都可以用右手来做。失败,
这是他想要的抵达——
特罗斯特朗姆在弹琴,用他
老人的左手。
特罗斯特朗姆在弹琴
用他的左手。
一道山岗上有午后的书房
格利埃尔的谱子,风中的
白桦林齐刷刷站立在
梅拉伦湖畔的房屋,等待
一只手收回它们风中的落叶
那些已知的痛苦和未来的悲伤。
他微微闭上眼睛
手指下蔓延着风和波浪
窗台上的天竺葵突然一片火红
人们认为所有重要的事情
都可以用右手来做。失败,
这是他想要的抵达——
特罗斯特朗姆在弹琴,用他
老人的左手。
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