无字之书

庞德与艾略特坐在对面，

拆开一封来信，上面没有署名

里面一张忧郁的白纸，褶皱着空无一字

把它当作恶作剧，点烟熏红了夜

那些英文翻译的古诗，倦了

躺在书里偷偷欣赏约翰列侬的单纯

以及Dylan的憨厚，诡秘

好像一场夏雨醒在清凉的晨风里

哦，无知的风，透明的秋衣，没有文采