茨维塔耶娃

有过一出戏。有过一个人。有过一种声音，一些文字。一种饥饿。

茨维塔耶娃的骡子，驮着思念的重荷，从法兰西，向俄罗斯走去。

诗人姐姐，只要一个马背的摇，一个笼统的牵引。抱着祖国，乡愁。

莫斯科。车辙。马蹄铁。温馨的固执，在血管里循环，争吵。

远方。刀光磨着铁，她错看成犁铧。箭镞荟萃，她错看成春汛泛滥。

马背在摇。摇疼了她的心灵。阿波罗崇高的苦。她的“嫉妒”，她的“醋意”。

崇高的苦。是她“使一切亚当黯然失色的丈夫，上古有翅膀的第一轮太阳”。

这出戏的尾声，驮子放下，打开，是走投无路和疾病。是羞耻。

这出戏的结局，她先抹去了心灵，又抛去了肉体。

现在，我来安葬她的爱。仰望她的嫉妒，接受她的醋意。