钟声

因为黑色脸膛，像矿工，

需要穿过下午雨水旋转的门廊。

明亮的额头自其中缓缓升起，

躲过众人的刺丛；

那本玻璃茶几上的余秋雨，

也不曾在摇晃的大巴上读给人听。

为什么不是喋喋不休？

秩序竟然如此。你不表怀疑，

还是情愿遭受幻觉的轻视？

因为本能已接近狂暴的终极，

抽打着心，不会丢下你不管，

最理性的下巴的碎箭头

也会为此斗胆大哭一声。

假如一个僧侣的胸脯像剥开的橘子，

也会滑稽地溅出苦行的欢乐。

假如这钟声真的不会响，

春天你就不会回来。

假如几颗黑珍珠般的眼泪

聚集在你的心的伤口周围，

我就在你海边的一座小渔村沉睡。