在美术馆

大理石地面映不出你的倒影 

你的影像在墙上，衬着精美的画框 

看上去动人。事实上，你不是一个人 

而是，按德莱顿的说法，人类的 

缩影，或一幅色迹斑斑的风景 

就像塞尚笔下的圣维克多山―― 

赤裸，并不雄壮，漠然俯视着 

下面的树木和房屋，甚至是 

静物中散乱在桌布上的水果，没有人 

知道是谁放在那里。关于真实 

大师似乎并不知道更多―― 

他们只是剽窃者，描摹着心中的 

影像，用色彩，或是文字。但为什么 

创造这一切，我是说，影像的 

影像？从那面镜子的深处我们 

看到另一面镜子中的我们，我们 

同时在衍生，复制，或是变形 

这似乎是在向我们暗示着什么 

但最终只是虚幻中的虚幻 

就像在犯罪的现场，我们看到的 

是些卧房里的血迹，打碎的 

花瓶，和一具具尸体――我们自己的―― 

其实，只是来自调色板上的颜色 

一些白色，红色和绿色。哦，可怕的 

事实，但仍然有趣。但愿我轻轻 

滑动的脚步不会打断你的 

沉思，或惊扰河边的浴女 

她们使马蒂斯入迷，并不惜重金 

买下了她们。而亲爱的提奥 

一生都在为哥哥的生计担忧 

不，这里不是圣殿，这里只是 

一个中转站，一扇扇为你打开的门 

会把你引向另外的空间。在这个午后 

寂静，亲密得像夜晚，占据着大厅 

旋转着，筛下星星的柔光 

而一张张人脸看上去像月亮