仍是孤独

近日，有风无雪

酒也寡淡。自己像个失声的唱片机

变得不爱说话。

泡茶前，水在壶里沸腾

我盯着白色的蒸汽出神

一百摄氏度也杀不死的孤独

生出了细小的锯齿

它究竟来自于何处？

那么茂盛，肥硕的一丛