白色上的白色（37）

不仅仅是这些房子。同样这些文字 

现在也是百孔千疮的皮肤。 

阳光不语， 

只管把微笑交给风，

这是怎样的光芒？如果文字歌唱，

那么在哪儿歌唱？ 在一个朋友的心中

保存着火焰残留的物质。

我们又怎能期望它 

继续存在？长出最多翅膀的人 

开口说话。他甜蜜地 

推开黑夜。此时雪， 

哦，雪，还在等待。