孤僻记

入秋的几场雨一而再地下。孤僻

从一个工厂蔓延到我们身体里，种下

荒谬的病根。雨还在窗外继续下着，

木焦油涂过的屋顶，一时安稳我们的喘息。

——或许只有故乡的树是辽阔的神。

这时，小众媒体的映像里，一些人

无助地调侃：艺术嘛，

就是扭曲、曲张、张扬、扬尘、尘埃如

我们，以及我们爆出的一根筋。

我还是想起故乡：原型如初，时光静朴。

似乎，回不去了。我们的身体，

和麻醉的孤独，在每一天接受新鲜的歌唱，

那市政前的盲街。伤口不是出口。

我再次想起故乡秋水长天下的蔚蓝。

为什么是生活，而不是诗。

为什么是诗，而不是一首田园曲。

窗外的雨下得更起劲了，它恣意到无我的

境界仿佛在提醒我，悲怆是子昂，

也是布罗茨基的野马。