聚酒记

杯中酒的大海。一片现实的细沙。

众神的竖琴。“我像流亡归来，

我有太多沉默和呼喊，在路上，

我披着星星，在陡峭的山坡，

我想到过另外的出口，在地铁上，”

……我们阔论，又像真正的饮者。

在各自梦境漂泊。漂泊神啊。

眩晕，不都源于酒。细沙细沙，

一迷路，就陷入假象的沙盘。

始终不丢弃的是我们信任的嘴唇。

已经有人说到诗，“诗很小，

芝麻小的东西。有时撂在荒野、

迷惘，甚至咖啡与女人、极端

和敏感之上。”“一扇门啊，”

我们争辩，在杯中酒里飞翔——

飞不飞出去不重要，有没有翅膀

关乎现实的朱雀。有人眼睛

红了，但红一次又有什么关系？

酒烧不到现实，一个人的处境

也跑不到酒里。如果说酒是一条

河流，我们饮下的就是波浪——

我们“烧酒初开”，我们

形骸放浪，我们在自由的酒里——

放浪是革命性的，像诗的长相。