寒夜

流星的尾巴是一幅画的尾声。

大地苍黄得像纸，像金子。

流水像一桌接一桌的盛宴，

摆出撤下，不尽相同的嘴脸。

那些摆动的舌头，像蛆。

如鱼得水。白色的未必都是雪。

我终于找到了，我的孤独。

肉眼不出藩篱，风声不入心声。