罐头

我，是我的遗址。

掘墓人揣着嘴，消失。

噙于舌尖的饿，看我携带

陡峭。瓮中人，也会摔倒。

果然迷人，新摘的桃：

它途，是末日食材。

不掺冷暖，浸闷在

一罐，立秋的鲜雪。

轻些、再轻些，你吞并

柴垛的手脚，让火痕

将八月撕裂。在早年

生活过的屋子一间，

我，昏瞎数年。但，

会鲜艳。