An die Schönen

Auf einer Rose schlief

Jüngst eine Biene tief,

Und Amor sah sie nicht!

Er rührt sie an, sie sticht!

Er schreit: o weh! o weh!

Sieht meine Lalage,

Schreit! ach Mama, Mama!

Die kleine Schlange da

Mit Fittichen, die sie

Hinfliegen sehen, die

Der Landmann Biene nennt,

Stach meine Hand! Es brennt

Entsetzlich! Armes Kind,

Spricht Lalage, – Geschwind

Dein Händchen her, und küßt,

Bis es geheilet ist.

Ihr Schönen, welchen Lohn

Gab ihr Cytherens Sohn,

Für den geheilten Stich?

Er gab, Er gab ihr mich!