Auf den Herrn M**

Der mathematsche Theolog,

Der sich und andre nie betrog,

Saß zwischen zweimal zweien Wänden,

Mit archimedscher Düsternheit,

Und hatte – – welche Kleinigkeit!

Des Zirkels Vierung unter Händen.

Kühn schmäht er auf das x + z

(Denn was ist leichter als geschmäht?)

Als ihn der Hochmut sacht und sachte

Bei seinen Zahlen drehend machte.

So wie auf einem Fuß der Bube

Sich dreht, und dreht sich endlich dumm,

So ging die tetragonsche Stube,

Und Stuhl und Tisch mit ihm herum.

O Wunder, schrie er, o Natur!

Da hab ich sie, des Zirkels Quadratur.