Totes Feuer

Blaß schweigt der Mohn.

Noch ein fernes Schwingenrauschen,

Hohle Stille dann ...

Und die leeren Kelche lauschen.

Klaffend geöffnet

Hungernde Grüfte.

Steine klagen.

Schneidend im Dunkel

Weiße Sensen.

Darbend pfeifen die Lüfte.