自杀者

唐代，他死于一场劲风；

宋代，他溺于一季秋雨。

翻看他的衣物，

其间蛱蝶翻飞，

似有未尽的美梦。

他仅仅使用了短暂的年华，

就完成了一大堆的仇恨。

谁人的履迹，

曾伴随其左右？

他孤独得只剩影子。

无人记得他：窘笑的片刻；

无人忘记他：被严冬冻僵的脸。

他追慕古人

高洁的袖带。“哦，

世人多么卑鄙！”

而容身处，于他不过是一具匣子，

现实始终是现实，无可唯美。

他孤冷的心，

少有人烟。鹤唳，

也邈远无际。

极静时，他呆钝如半截枯木，

每每渴望灵动的泉水。在哪里？

在哪里？“天啊，

爱诗者不必都去

自杀！”他喃喃着。

多时，他悬挂于风铃上的眼神，

变作了羞怯的霞光。时间不早了。

晨钟响过了，

暮鼓响过了……

荒寒未能拯救他。

他轻蔑得笑了，他已等不及死亡，

正有另一支筝曲吞没了他的慌张。