Une femme à sa fenêtre

Nous voudrions voir l’oiseau

Dans le tumulte du printemps

Tournoyer dans le ciel

Une femme à sa fenêtre

Le vieillissement imprimé sur ses rides

Brouillées d’étoiles gémissantes

Et les mains enchevêtrées

Une femme à sa fenêtre

Le regard arqué par les larmes

Avec ce mouvement subtil

Qui embrase tous les possibles

Une femme à sa fenêtre

Qui se consume

Dans l’infamie du temps