Plumes

L’homme voudrait être sorti

D’un fouillis d’ailes.

Très haut, le vent coule en criant

Le long d’une aile.

Mais la mère n’était pas là

Quand le nid s’envola,

Mais le ciel battait de l’aile

Quand le nid s’envola.

Et, désespoir du sol,

L’homme est couché dans ses paroles,

Au long des branches mortes,

Dans des coquilles d’oeufs.