La Commedia dell’Arte

Pâques. Christ est ressuscité, le Pape est mort,

et les Grands de ce Monde versent leurs larmes

de crocodiles.

Rassurez-vous, mes bonnes gens, tout ira comme avant:

il y aura

des élections et une fumée blanche; cependant,

A Hambourg et à Buenos Aires, les bordels restent ouverts,

un crêpe noir

sur la porte, pour les plus convenables.

Mais vous les pauvres filles aux yeux bleus, aux cheveux blonds,

mais vous les pauvres filles aux yeux bruns, aux cheveux noirs,

ce soir y aura du monde!

Et du beau!

En Russie, en Amérique, en Chine, des robots

fabriquent des obus,

et les mineurs extraient le cuivre avec le plomb,

des entrailles des Andes.

Et que s’envolent

les cours au Stock exchange! Car partout,

les Etats-Majors confirment: rien n’est changé

pour l’offensive de printemps.

Pâques. Christ est ressuscité, François est mort,

la Commedia dell’Arte comme avant.

Mais combien j’aime au Vatican cette grand’mère sicilienne en habits noirs;

elle dépose trois fleurs blanches sur les marches.

Alleluia! François est mort!

Christ est ressuscité!