Amarissimes

Est-ce moi qui pleurais ainsi

– Ou des veaux qu’on empoigne –

D’écouter ton pas qui s’éloigne,

Beauté, mon cher souci ?

Et (je t’en fis, à pneumatique,

Part, – sans aucun bagou)

Ces pleurs, ma chère, avaient le goût

De l’onde adriatique.

Oui, oui : mais vous parlez de cri,

Quand je repris ma lettre.

Grands dieux !… J’aurais mieux fait, peut-être,

D’écrire à son mari.