Premières feuilles

Vous vous tendez vers moi, vertes petites mains des arbres,

Vertes petites mains des arbres du chemin.

Pendant que les vieux murs un peu plus se délabrent,

Que les vieilles maisons montrent leurs plaies,

Vous vous tendez vers moi, bourgeons des haies,

Verts petits doigts.

Petits doigts en coquilles,

Petits doigts jeunes, lumineux, pressés de vivre,

Par-dessus les vieux murs vous vous tendez vers nous.

Le vieux mur dit : « Gare au vent fou,

Gare au soleil trop vif, gare aux nuits qui scintillent,

Gare à la chèvre, à la chenille,

Gare à la vie, ô petits doigts ! »

Verts petits doigts griffus, bourrus et tendres,

Vous sentez bien pourquoi

Les vieux murs, ce matin, ont la voix de Cassandre.

Petits doigts en papier de soie,

Petits doigts de velours ou d’émail qui chatoie,

Vous savez bien pourquoi

Vous n’écouterez pas les murs couleur de cendre…

Frêles éventails verts, mains du prochain été,

Nous sentons bien pourquoi vous n’écoutez

Ni les vieux murs, ni les toits qui s’affaissent ;

Nous savons bien pourquoi

Par-dessus les vieux murs, de tous vos petits doigts,

Vous faites signe à la jeunesse !