Ramo verde na minha mão

Deita espumas novamente a primavera,

como a boca do pássaro que canta constantemente.

E as ervas cercam de pé os túmulos, também,

mas tu já não sorris

para nada daquilo em que a vida se prolongará.

Levo-te um ramo verde, amentilho penugento, malmequer dos

brejos, jubiloso,

junto do valado do moinho,

em cima deles brilha o olhar de deus

e o do primeiro besoiro sem asas úteis que saiu pelo

mundo,

mas tu a retirares-te só olhas para a parede.

Quem sabe: se sobreviver à minha confusão incurável,

quero lembrar-me deste teu último olho

deste teu olho que queima buracos pretos:

voa nele o estéril pó de giz da escola,

como se o pó de Cartago derrubado só agora chegasse a ti.

Não acredito que a morte seja mais talentosa do que eu.

Não acredito que a morte me pudesse roubar-te.

Vejo-me em ti, como se estivesse sentado numa ferida formosa:

ramo verde na minha mão e atrás de mim, oh, atrás de mim

espaços ilimitados: o mundo do além que em cima de

mim escurece.