O bolo

Moro no terceiro andar. Se

abro a janela, entra

o céu. E todas as estrelas aparecem.

Podem aparecer todas as pequenas estrelas.

Mas há gente a quem

isso não interessa. A verdade é que ele só

queria comer cem gramas de salame.

Só queria cem gramas.

Cem gramas. Para já, queria

pelo menos cem gramas de salame. Mas todo

sem pão. Sem nada, apenas

assim, e pronto. E já não é

pouco. Mas também não é muito.

Poderia sentar-se na cozinha.

Estava muito cansado. Ali estava.

Olha para a mesa. Detém-se então

a fitar um ponto. E arderiam

os olhos de cansaço. E

teria a cabeça ao contrário. Olharia

às avessas. Poderiam mandá-lo

à fava. Ou então fugiria numa

modesta máquina. Montado num bolo.

De repente ligam as natas, a

batedeira, que bate as

natas, e ele sente-se como se

estivesse fechado, como

se as natas o cobrissem

todo. Porque cresceram de

mais. Depois viriam escavar, era apenas

um pequeno susto, de nada, sem problema.

Extraíram-no do bolo. Extraíram-no logo,

entretanto pudera empanturrar-se

de natas. O mais

que podia. E podia

muito. Tinha podido sujar-se

todo. Tudo poderia acontecer. Mas

não pode ser. Céu, cintilaçõ

es, muito, até de mais, não pode ser. Ou

foi só uma invenção. Acho

que não é assim tão fácil. Ele

também acha que não.