Ode an das Dienzephalon

Hier also hältst du, Black Box, dich versteckt. So was 

Von Präzision, in sich verstrickt, muß sich rächen. 

Lange warst du ungreifbar, nun bist du dir selbst 

        Häßlich der Nächste. 

Klinisch entblößt, auf Karten verzeichnet, ein Magazin 

Heißer Drähte vom Zentrum zum Kleinen Zeh, 

Eingeklemmt zwischen Logos und feeling... fragt sich 

        Wer hält hier wen fest? 

Nichts von dem was sich im Neuronalen Netz fing 

War dir wirklich Ernst. Selten stand mehr im Programm 

Als Betrug, psychische Tricks oder Schlüsse wie dieses 

         Cogito ergo... 

Alles im Griff, Flugkörper, Sprachen und Religionen, 

Hast du nur eins unterschätzt, dieses Ich. Besser 

Es läge noch immer vor seinem Schlag aus der Art 

         Glücklich im Koma.