Søndag kveld

Det er søndag kveld med tufsete trær,

himmelen kommer med tungt regn;

tørst bøyer jeg over deg i kveld,

ordene er skjønn musikk på dine lepper.

Min engel, rist ikke på hodet,

halsperlene dine kunne trille bort;

himmelen rystes, se ikke på den,

dens rullende perler er torden og lyn.

Før meg dit hvor din seng står,

elsk meg i tordenværet,

verden vil klarne opp,

og på månen vil kong David spille

deilig fiolin.