Traumbild im Wachen mit Maya und Kind

Dir auf die Haut gestempelt die alte Passnummer,

der Hof lodert in Flammen wie Karbid.

Im Traum setzt sich das Kind wieder auf, träumt

vom gestohlenen Fahrrad und dem Polizeihauptmann,

der mit Silbermütze und der Uniform der Flußseeleute

den Dieb zum Schafott abführt.

Finster rudern wir der Lust entgegen,

den morgendlichen Styx entlang.

Es schmettert im Hof eine Altweiberstimme

wir stapfen im Traum durch faule Kürbisse.

Liebste,

Brandalarm liegt dir in den Augen,

die Glut des Unterholzes in deinem Blick. Brandstiftung

auf dem pilzigen Leintuch.

Feuchte Wände

schwitzen die Liebesqual heraus,

unser Kühlschrank brodelt.

Es glüht die Margarine im Goldpapier.

Dann schlägt der

Morgen zu. Auch du wirst mich nicht erretten.

Der Gaszähler tickt. Du badest. Kinder

warten. Wie kannst du sie anschauen?

Immer denke ich daran Und weiß es nicht …

Es interessiert mich nicht … Jeder erledigt das Leben

für sich, dann auf, fallen wir übereinander her,

Tote über Tote, eilig, auseinanderfallend.