Promenade

Dans ces bois qu’un nuage dore,

Que l’ombre est lente à s’endormir !

Ce n’est pas le soir, c’est l’aurore,

Qui gaîment nous semble s’enfuir ;

Car nous savons qu’elle va revenir. —

Ainsi, laissant l’espoir éclore,

Meurt doucement le souvenir.