Impossível

Disseram-me hoje, assim, ao ver-me triste:

“Parece Sexta-Feira de Paixão.

Sempre a cismar, cismar de olhos no chão,

Sempre a pensar na dor que não existe …

O que é que tem?! Tão nova e sempre triste!

Faça por estar contente! Pois então?! …”

Quando se sofre, o que se diz é vão …

Meu coração, tudo, calado, ouviste …

Os meus males ninguém mos adivinha …

A minha Dor não fala, anda sozinha …

Dissesse ela o que sente! Ai quem me dera! …

Os males de Anto toda a gente os sabe!

Os meus … ninguém … A minha Dor não cabe

Nos cem milhões de versos que eu fizera! …