NO ÁLBUM DO ARTISTA

Luís C. Amoedo

Nos tempos idos… O alabastro, o mármore

Reveste as formas desnuadas, mádidas

De Vênus ou Friné.

Nem um véu pra ocultar o seio trêmulo,

Nem um tirso a velar a coxa pálida…

O olhar não sonha… vê!

Um dia o artista, num momento lúcido,

Entre gazas de pedra a loura Aspásia

Amoroso envolveu.

Depois, surpreso! … viu-a inda mais lânguida…

Sonhou mais doido aquelas formas lúbricas…

Mais nuas sob um véu.

É o mistério do espírito… A modéstia

É dos talentos reis a santa  púrpura…

Artista, és belo assim…

Este santo pudor é só dos gênios!—

Também o espaço esconde-se entre névoas…

E no entanto é… sem fim!