Prometeu

Ó mon auguste mère, et vous enveloppe de la commune lumière, divin éther, voyez quels injustes tourments on me fait souffrir.

Qui compatit à cette grande souffrance, qui sapproche du rocher désert où se tord Prométhée?  Quelques pauvres filles, pieds nus.

ÉSQUILO

Inda arrogante e forte, o olhar no sol cravado,

Sublime no sofrer, vencido — não domado,

Na última agonia arqueja Prometeu.

O Cáucaso é seu cepo; é seu sudário o céu,

Como um braço de algoz, que em sangueira se nutre,

Revolve-lhe as entranhas o pescoço do abutre.

Pra as iras lhe sustar… corta o raio a amplidão

E em correntes de luz prende, amarra o Titão.

Agonia sublime! … E ninguém nesta hora

Consola aquela dor, naquela angústia chora.

Ai! por cúmlo de horror!… O Oriente golfa a luz,

No Olímpo brinca o amor por entre os seios nus.

De tirso em punho o bando das lúbricas bacantes,

Correm montanha e val em danças delirantes.

E ao gigante caído… a terra e o céu (rivais!…)

Prantos lascivos dão… suor de bacanais.

Mas não!  Quando arquejante em hórrido granito

Se estorce Prometeu, gigantesco precito,

Vós, Nereidas gentis, meigas filhas do mar!

O oceano lhe trazeis… pra em prantos derramar…

Povo! povo infeliz!  Povo, mártir eterno,

Tu és do cativeiro o Prometeu moderno…

Enlaça-te no poste a cadeia das Leis,

O pescoço do abutre é o cetro dos maus reis.

Para tais dimensões, pra músculos tão grandes,

Era pequeno o Cáucaso… amarram-te nos Andes.

E enquanto, tu, Titão, sangrento arcas aí,

O século da luz olha… caminha… ri…

Mas não! mártir divino, Encélado tombado!

Junto ao Calvário teu, por todos desprezado,

A musa do poeta irá — filha do mar —

O oceano de sua alma … em cantos derramar …