Filhos

O amor, a cada filho, se renova.

Mesmo no inverno, brilha a primavera…

E o coração dos pais, sedento, prova

O néctar suave de quem tudo espera.

Vai-se a lua, e vem outra lua nova…

Ai! os filhos… (e quem os não quisera?)

São frutos que criamos para a cova.

Melhor fora que Deus no-los não dera.

Frutos de beijos e de abraços, frutos

Dos instantes fugazes, voluptuosos,

Rosário interminável de noivados…

Filhos… São flores para velhos lutos.

Por que Jesus nos fez tão venturosos,

Para sermos depois tão desgraçados?