Flota

Viento, viento.

La casa como proa

a babor y estribor bandea en la noche,

crujiendo se estremecen

el papel y el batiente

y abajo en negras barricadas

por cauce de asfalto estridente

estalla un son de acorazados,

olas y olas dan en las casas,

barriendo a los que están ahogándose,

y las casas, restos de barcos,

están jadeando y tambalean

con finos mástiles de antenas,

se balancean y hasta vuelcan,

y vibra en el bajío nocturno,

quebrantada, la ciudad-flota.

En el cielo ígneas señas mudas.

y en las cumbres sobre la noche,

olvidadas y ya en jirones,

las banderas descoloridas.

Rugen, rugen la noche entera

filas de tanques en el Campo

de Sangre: océano indomable.

1957

Escobar Holguín y