La notte, i suoi strani affollamenti

La notte, i suoi strani affollamenti.

Figure umane

flebili, avvilite

dalla disattenzione degli umani,

mortificate dalla trascuranza,

sfiorate appena, appena rasentate

dal calore della vita quotidiana –

l’insonnia nel suo vagabondare

a sorpresa le ritrova,

l’incontro le rimuove

dai loro dormitori, svegliate

escono fuori dai ripari

d’opacità e timore

nel lucore d’una oscura reminiscenza…

quando? ci fu disordine, c’è errore.

Passo passo

deve il cammino

essere fatto ancora

a ritroso: con premura,

con umiltà di cuore

è da raccogliere

la minima, l’infima dovizia

che il tempo aveva in sé,

non profferita

e nemmeno concupita –

                          ma voleva

quell’èbulo

                    esser preso

da una mano più attenta ed amorevole

della nostra cupidigia…

C’era forse da vivere più vita

nel vivaio, da suggere

più linfa dall’ispida sterpaglia.

Cresce, frana

su di sé

la storia umana,

ne ingoia la polvere o il sentore

una memoria oscura,

                                        fa sì

che non sia stata vana.

Ma rimorde la memoria,

la sua piaga non si sana:

la tortura di notte quello spregio

fatto alla vita, quell’offesa

all’amore non vissuti,

               eppure non perduti,

presenti anch’essi dove tutto è stato,

      tutto è parificato.