我

这寒风把我钉在木头上

小腿向下

鲜血直流

身躯已不能转圜

鹰俯冲，向着普罗米修斯

那痛有形有爪 有节律

而我的伤口朝向

只是空旷

雪落在活人与死人身上，乔伊斯说的

落在灵魂上，叩击

呵！哪有什么灵魂

就让屈原走进汨罗

就让海子走进三月

那就让血继续流，向下

流向那些

还认得腥红的土地

哪有什么灵魂

哪有什么灵魂——

骨缝穿过风

我们管那声音叫做“自我”

不过是

自指