Presagio

Quando avanza il febbraio, e ancor non ride

Primavera, ma più non piange Inverno,

ti trasfiguri; e l’ansia hai della zolla

che si risveglia e riconosce il sole.

Timido è il sole di febbraio, e nudo

come un povero: pur nel suo tepore

ramo di pioppo e ramo di betulla

già crede aver le fronde. E tu con essi

credi: già le vedi: in te già senti

gonfiare i bocci che saran domani

roseo di pèschi e bianco di ciliegi:

pungere in te già senti anche le spine

del rosaio, vermiglie come il sangue.

O fortunata, se goderti prima

puoi sì gran doni, che nel chiaro aprile

saran di tutti! Gusta in tuo segreto

sapore di latte delle gemmule

non vive ancora: pratoline e mammole

raccogli, fin che non sien nate, e mano

capricciosa le brancichi, e tallone

duro le schiacci!

della felice adolescenza, ardesti

d’amore in sogno; e quando giunse il vero

non fu sì bello: o donna, e se un ricordo

or ti rivolge indietro, è di quel sogno.