闪光

1.

欢迎来到这首无所事事的诗。

它不是日出，

一阵红色的漂染，

印红了整个东边的天空；

它不是上帝的钱包中落下的雨；

不是雨后天空的蓝色盔甲， 

也不是树或者正钻进泥土的甲虫；

它不是嘲鸟，在开满繁花的梓树枝上，

按照自己的旋律

咝咝鸣叫，拍打着翅膀，

而那些花，波浪似地翻腾，闪亮，

随风摇摆。

2.

有时，你仍会记起，曾祖父农场中的 

旧谷仓，你曾去过一次，

独自走进去，而大人们正坐在屋子里

闲谈。

它几乎是空的。地上铺了一层干草，

一些黄蜂在窗上嗡嗡鸣叫，也许， 

高处有一只奇怪的鸟，受到惊扰，突然

大叫一声，停在凌乱的壁架上，用它野性的双目

向下瞪视。

虽然，谷仓里充斥着牛奶与动物

隐忍的气息； 

但是粪便的味道仍然散发在空气中，

一种模糊的氨，令人厌恶。

谷仓里充满宁静与神秘，

屋顶高高拱起，

未上漆的木板，显得简单质朴。

你可能永远留在那儿，角落里的一个小孩，

在残留的干草堆上，晕眩于那看上去空

其实并不空的空间。

后来——你仍然记得——你感到饥饿的折磨——正是

中午——而你从黎明的梦中醒来，匆匆回到

房子，那里桌子已经摆好，一位叔叔

拍拍你的肩，表示欢迎，桌上有你的位置。

3.

什么也没有留下。

我正在说起的地方，现在，是一块

墓地。

我曾站在那里，在绿色的草地上，撒下鲜花。

4.

没有什么能像青蛾的翅膀那样，

灵敏或细微地扇动，

在清晨，

扑向灯，

扑向它的炉火，

扑向乌鸦的喙。

飞蛾也有生机和整饬的容颜，但是它没有一丝丝

自怜。

它不存在于这个世界。

5.

我的母亲

是忧伤的紫藤，

我的母亲

是房后蔓生的青苔，

我的母亲，唉，唉，

并不总是爱她的生活，

它比熨斗还重。

当她拎着它，从一个房间走到另一个房间，

哦，令人难以释怀！

我将她

装在盒子里

葬入泥土，

然后转身离开了。

我的父亲， 

是一个梦想落空的魔鬼，

一个信仰破灭者，

一个穷人，一个倒霉的瘦男孩。

他跟随上帝，在上帝面前吹牛， 

除了上帝， 

他无人交谈，无人

愿意倾听。

倾听，

这是他的生活。

我将它葬入泥土。

我清空壁橱。

我离开了房子。

6.

此刻我提起他们，

我绝不会再提起。

不是不爱，

也不是不悲伤。

但是他们拎着的铁东西，我不会再拎着。

我给他们——一个，两个，三个，四个——礼节性的吻，

甜蜜的致谢之吻，

愤怒的吻，祝他们在泥土中好运的吻。

他们也许睡得很安稳。他们也许变柔和了。

但是我不会给他们同类的吻。

我不需要他们为我的生活负责。

7.

你知道吗？蚂蚁有一只舌头

用来收集它所能收集的

全部甜蜜。

你知道这一点吗？

8.

诗不是世界。

它甚至不是世界的首页。

但是诗歌渴望像一朵花那样开放。

它非常清楚这点。

它渴望打开自己，

像一座小修道院的门，

以便你能走进去，平静下来，重新振作，

使你自己卑微如尘埃。

9.

从成熟妇女嘴中哭喊出的

孩子气声音，

是一种悲哀和失望。

从身材高大、长胡须的壮实男人嘴中吼出的

孩子气声音，

是一种悲哀，一种恐怖。

10.

因此，告诉我：

什么能吸引你？

什么能打开你精神的黑暗领域，

像初次亲热的

情人那样？

11.

无论如何，

没有谷仓。

没有孩子在谷仓里。

没有叔叔没有桌子没有厨房。

只有一块狭长可爱的田野，停满了食米鸟。

12.

当孤独偷偷潜来，进入田野，思考

世界的秩序。留意

你以前从未在意过的，

比如蟋蟀的鼓声，

它淡绿色的身体比你的拇指长不了多少。

在夏天的雨中，努力盯住蜂雀， 

看它如何抖落翅膀上的水珠。

让忧伤做你的妹妹，无论她是否愿意。

从悲痛的树桩上站起，像勤奋的叶子那样

变绿。

对于这个世界的美和你生活的责任

一生的时间并不够用。

在坟墓上撒下你的鲜花，然后离开。

当你奋发向上时，保持善良和懒散。

在你精神的锋芒中，保持谦逊。

对可触可感的事物充满感恩。

与甲虫和风生活在一起。

这是诗歌隐秘的面包。

这是诗歌隐秘而富有营养的面包。