姥爷掀开衣服。
他拿起我的手,
抚摸他肚子上的疤。
他告诉我说这是抗美援朝的时候,
美国人的弹片留下的痕迹。
他告诉我说那场战争死了很多人。
从那以后
姥爷肚子上的疤
就变成了我手掌的一部分。
我不确定,它已经汇入了我的掌纹,
还是渗入了我的手指。
它总是在那里,尽管我不常看到它。
它会不时地,从我的手中偷偷溜走,
躲在一盘香喷喷的红烧肉里面;
或者飞上天空,被某只鸽子叼去。
有时候,我也能在自己的脑袋上
看到这块疤。有时候,我也能透过这块疤
看到姥爷的样子。
姥爷在这块疤里永远地活了下去。
他家庭幸福,连烟都戒了。
除了当我的姥爷,他什么也不是。
——2024年11月8日
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