Musique

Moins qu’une chanson,

Pas une voix,

Ni aucun air arrangé d’avance;

Un son frais

Qui coule tout seul

Comme le son d’une flûte

Qu’on aurait

Perdue en forêt

Et qui laisserait

Couler sa musique

À sa façon,

Sans façon

Et sans air,

Maintenant qu’aucune lèvre

Ne la dirige

Et que toute la forêt

La prie

De dire ce qu’elle a

De musique au cœur,

Au cœur

Et bien plus loin que le cœur,

Là où c’est sourd et plein,

Mystère et inconscience.

Moins qu’une chanson;

Un son frais

Qui coule tout seul

Comme le son d’une flûte

Qu’on aurait

Perdue en forêt.